Хвала!

  Забитое окно,
  Заклеенные скотчем двери "И".
  Не так уже й давно,
  Здесь жил писатель - времени.

  Потолок осыпался
  И гвозди лишь торчат из стен,,
  Хоть сам он умер и засыпался,
  Тропа его без перемен.

  Стихи "про драмы времени"
  Калечат Этим Людям  души.
  Молитвы поют семьями.
  И бесы закрывают уши же.

  Стихи про пыль -
  Не стоящие цента.
  Уйдут как быль
  И заберут агента.

  Лишь Бог наш - Альфа и Омега,
  Вот что основа нашей жизни.
  Ты умер или жив коллега?
  Ему решать, простить капризы.

  Мы все глупцы не знаем цены:
  Ведь Бог создал нас, все нам дал,
  А мы как хищные гиены,
  Всё отдаляемся у даль.

  Я Жил и умер, или жив,
  Лишь Богу все решать
  Я даже голову кружив,
  А он уже про это знал.

  Ты не смотри что пьет богач
  Он пьет лишь смерть и нею захлебнется.
  И не смотри как бьет силач
  прийдет сильней и он же надорвется.

  А бедный сам себе живет:
  Не знает кризиса дефолта,
  Угроз не слышит и поет
  И не пугает смерть и квота.

  Ты Бога лишь благодари
  И в церковь Божию ходи
  И Бедным деньги ты дари
  Что бы в раю вкушать плоды!