Они мерно шагают по глади пустынь,
Не ищут и не пропадают,
Они же блюстители томной страны,
Что любого во снах покарают.
Не страшен им холод и жар от светила,
Они ведь бессмертны, увы,
Когда к ним та смерть подкрадется уныло,
Не знает никто из стареющей тьмы...
Но кто бы представил, сколь чужд нам их мир,
Сколь разны создания натуры,
Они дорожат тем, что тратим все мы
И эти частички для них, словно луны.
О чем идет речь? Что за бред здесь написан?-
Вдруг спросите вы в никуда,
Ответ слишком лёгок - то времени птицы,
Они лишь порхают над нами с утра,
Они же летят, задевая нас больно
И раня туда, где порез не достать,
Они ведь кружатся над жизнями только,
С рассвета и вот вечереет опять...
Не знаете, кто же иль что тут летает?
Не знаете, как я писал этот бред?
Задумайтесь только, ну чьи это стаи?
То времени бремя и это ответ.
Оно идёт, не останавливаясь ни на миг...
© Copyright: Аноним Анонимов 7, 2014
Свидетельство о публикации №114020709301
Свидетельство о публикации №114020709301
Рецензии