Баллада о женщине с ребёнком на руках

Суровый бой, земля в воде багровой.
И стали звон, и всполохи огня…
Мечтал я получить венок лавровый.
Мой братец, сделай это за меня.

Я танцевал с мечей холодной бурей,
И прочь летели головы врага.
Сияло небо ярче всех лазурей,
Но вот однажды дрогнула рука.

В бою, одном из тысячи смертельных,
На поле битвы горько-роковом,
Мать напевала пару колыбельных
И вытирала слёзы рукавом.

Отчаявшись, почти готовясь к смерти,
Мать укрывала собственную дочь.
Я устоять не смог, прошу, поверьте.
Я не хотел, но должен был помочь.

И стали звон о щит пронзает уши,
И плач над полем битвы, словно клич.
Прошу, Перун, спаси невинных души,
И от любого страха ограничь!

Спасти татарку рысью я метнулся,
Чтоб увести её из под клинков…
Но брат мечом блестящим замахнулся,
И рядом стал за несколько прыжков.

Я меч поднял на брата не однажды,
Но отчего-то замерла рука.
Здесь голод, страх и смерть, и боль, и жажда…
Но женщина – святыня на века.

Мой брат давно забыл ученья божьи,
И меч занёс над слабого главой.
В полях, давно засеянных не рожью,
Он жизнь оставил. Меч оставил свой.

В годах остался бой славян на поле,
Кровь на земле и кровь на их клинках…
Балладой стал рассказ о Русской воле
И женщине с ребёнком на руках.