Не может до сих пор понять,
Что никогда ей не напишет,
И сотой доли от того,
Что каждый день в душе он слышит.
Нет в лексиконе его слов,
Есть только отзвуки свирели,
Он начинает её ждать,
Закрыв за ней, вот только, двери.
И каждый день, садясь за стол,
Он подбирает к слову слово,
Но не текут рекой слова,
И он зачёркивает снова.
Перечеркнул не один лист,
Да всё не то, чего-то давит,
Берётся заново писать,
Надеясь, что вот вот исправит.
Он не напишет ничего,
Его задушит ожидание,
И никогда ей не читать,
Его волшебного признания.
Всему виною ожидание
© Copyright: Сергей Файнберг, 2014
Свидетельство о публикации №114020708767
Свидетельство о публикации №114020708767
Рецензии