Из Сургута

Я вспоминаю утро в западной Сибири.
На крылечке мать с притворной строгостью ругает белую собаку.
И не могу улыбку удержать, а в этот миг как-будто бы по знаку,
На звуки голоса вылазит серый кот из-под веранды с жутко важным видом,
А низкий северный угрюмый небосвод устало улыбается земным делам, обидам,
Надеждам на погожий летний день и суете текущего момента,
Бросает сверху жирных капель жмень и этим памяти моей мотает дальше киноленту.



Вот кладбище, могила, крест, вручную вырезан соседом из столетней ели,
С ним прочно связана история тех мест, тогда мы часто плакали и пели,
Как раньше начали, так раньше и ушли - мои друзья, что не закончили и средней школы,
В обьятья вечномерзлой, ломом колотой земли, бывают в юности серьезные проколы.
Не знаю. Столько лет живу в Москве, и эти бешеные годы пролетели, как минута.
Чего же только нет в моей пустой и темной голове.
Но все же, если спросят, отвечаю - из Сургута.