Разговор с надеждой

Что за зима? То дождь, то гололёд,
то снег обильный поломает ветки.
Природа непрерывно достаёт
из сундука, где Бог хранит пометки

в календарях, очередной наряд,
и показать его желает щедро.
То льют дожди который день подряд,
то гнёт кусты от западного ветра.

И в ожиданье тёплых перемен
мы затаимся и в окошком дышим.
Терпенье наше совершит обмен
на то, что от надежды мы услышим.

Вот, кто вовсю на обещанья – хват,
и на посулы сроду не скупилась:
«Сиди в тепле, никто не виноват,
что на дворе погода разозлилась.
Пройдёт, пройдёт. Ведь всё проходит. Да?».

А как не согласиться? Соглашаюсь.
И говорю себе: «Не навсегда,
и не одна от непогоды маюсь.
Но хочется яснее знать и быть.
Зачем, надежда, душу мне тревожишь?».

- Вполне ты можешь без себя прожить,
но без меня, увы, прожить не сможешь.

- Но хоть чуть-чуть позволь мне ухватить -
что с нами день грядущий производит?

- Прости меня, но правду говорить
совсем в мою обязанность не входит.
Угомонись. До одуренья пуст
твой здравый смысл тебя загнавший в клетку.
Важнейшее из всех твоих искусств -
кино смотреть». Но отогнула ветку
на миллиметр, чуть-чуть, едва-едва.

А там – мой двор и на дворе дрова…
Всё тот же мир и светит тот же свет,
всё – точно также, но … надежды нет.