Булгаков, эмоции...

Еще лишь только год - и ты б узрел войну...
Но кто сказал, что жизнь твоя была не битвой?
И даже гостя преисподней - Сатану
Ты начертал как на ладони острой бритвой.
Татуировкою в душе набит роман.
Так, что не выдернешь, не сгладишь, не залечишь.
Вдыхая сладостный писательский дурман,
Немного четче понимаешь слово "вечность".
Ведь не его ли задавала изо льда
Сложить мальчишке роковая королева?
Из угольков ему синоним "навсегда"
Я в очаге своем сложить нам не сумела.
Летящих птиц просить собраться словом "мир"?
И словом "радость" у пруда стрекоз прозрачных?
В тарелке детской есть размазанный кефир
И аромат обычных будней. Кровь бодрящий,
Зовущий в небо дух таланта улетел ...
Он был как-будто бы совсем земли не этой
И боль доставить мне нисколько не хотел.
Но боль, как радость, столь же свойственна поэту.
В пыли на полке размечтавшись стих писать?
Иль вытирать там день и ночь? Лоскут в горошек ...
Что нам достойней: потреблять иль создавать?
Ты?.. Не читаешь ... Мой любимый нехороший.