Все стихи неизбежно ползут в стол.
Должны были б в руки тому, кто читает,
Но каждая строчка ему как укол.
Как укол, но куда? Он сам и не знает.
Ящик полный когда-то простых мелочей
Заполнен бумагами весь, до отвала.
Только в черновиках стихотворных речей
Мне мало тебя, до ужаса мало.
Будто вензель по сердцу рисует рука,
Быстрым росчерком имя царапает смело.
Главное - что говорит мне душа,
И не важно, как она связана с телом,
Ведь есть человек, так похожий на том,
Книги, что я лишь часть прочитала...
А в стихах, заползающих в маленький стол,
Мне тебя мало, до ужаса мало...
8 - Мало
© Copyright: Анастасия Химера-Смирнова, 2014
Свидетельство о публикации №114020704674
Свидетельство о публикации №114020704674
Рецензии
