Признаки сумасшествия

Я просыпаюсь в час , но ложусь - в восемь
Утра.
По Москве.
Почему-то не высыпаюсь.
И ладно, если бы была осень,
но февраль за окном,
и кажется, я теряюсь.

Среди дат, недель, часовых поясов,
Среди карточных домиков и людей из бумаги,
И жестоких детей, и дворовых псов,
Наверное, это должно что-то значить.

Но не значит. Увы. Это просто слова.
Это просто стихи в желтом старом блокноте,
Эти рифмы рождает моя голова.
Или сердце? Не знаю.
Закончим на этой ноте.

Без еды уже суток трое,
может, неделю.
Не помню. Теряюсь. Хватаюсь за голову.
А сквозь щели зазывно поют метели:
"Открой, детка, все окна. Отдайся холоду".

И сейчас всё что я могу, лишь сходить с ума
или в магазин. Не знаю, куда быстрее.
В лабиринте этом не видно уже конца.
Шаг вправо - тупик, а влево - расщелина.

Всеми правят деньги, сплетни, карьерный рост.
Так  о чем я? Не важно.
Всё это вода.
Ничего не изменится, если озвучить этот вопрос.
Я же как Алиса, попавшая не туда. 

Так мало времени, чтобы все успеть.
А точнее, успевать ничего не хочется.
Это время просто надо переболеть,
и молиться, чтобы все поскорее кончилось.

Не попасть в больницу со стенами цвета ржавчины,
Продержаться осталось немного.
Совсем чуть-чуть.
Скорость при торможении уже сбавлена.
Я пешком закончу весь этот путь.

Одна.
Так бывает. Ни родных, ни друзей.
У всех давно есть свои дела.
Я иду по мостику из гвоздей,
у бомбы играя на проводах.

Синий - красный. Какая разница?
Я сама, как бомба уже давно.
Через несколько лет от меня ничего не останется.
Ба-бах! Унесу всех родных-любимых на самое дно.

А сейчас лишь остывший чай на краю стола.
В голове признаки сумасшествия, за окном - бой стихий.
Ну а  может не так плохи мои дела,
Но не хватает времени на стихи.