А души всё летят на юг,
Хоть родина им - Север Крайний...
И юг-то им, совсем не друг;
А может родственник, и дальний...
Там ночи тёмные, ни зги;
Темнее ночи там и души...
Там страх промоет все мозги,
И в море смерть, да и на суше...
Беснуют души; тьма - тюрьма...
Одна вот бьёт, другая - крушит...
И в ночь сплошная кутерьма,
И мёртвых всех покой нарушат...
Представь, что мёртвые все встанут,
Кто был убит, а кто обманут...
И каждый помнит свою рану,
Они с собой живых потянут...
Толпа - лихая эта штука,
Там кулака, ножа порука...
Толпа от крови пьяной стала, -
Она и власти все меняла...
А горе общее у них,
И в горе все объединятся...
Да, что такое, что притих?
Нельзя на это обижаться...
А души всё летят на юг,
Хоть родина им - Север Крайний...
И копят силы; друг, не друг...
Потом достанут меня в спальне...
Сергей Скворцов-Апшеронский
Копят силы...
© Copyright: Сергей Скворцов-Апшеронский, 2014
Свидетельство о публикации №114020701726
Свидетельство о публикации №114020701726
Рецензии