А. С

И всё снится мне лютый ветер,
Он в алтайской ревёт степи.
В твоём доме уютный вечер,
На коленях сыночек спит.

На плите остывает чайник,
На столе недопитый ром,
Одинокая мысль крепчает,
Подгоняя твоё перо.

А в столице веселья вихрь,
Как проклятый водоворот,
Мои мысли уносит лихо
И ломает моё перо.

Снова снится мне образ близкий,
Пахнет вьюгой твой тёплый дом,
Вижу, как ты склонился низко
Над волшебным своим листом.

И в слова воплощая душу,
Проливал бесконечный свет.
Пусть же мир твой ничто не рушит,
Настоящий живой Поэт!

Февраль 2014


Рецензии