Молоточек-молоточек за моей стеной...

Бабуле почти 90.
Зимой похоронила деда.
До сих пор криком плачет.
Когда приезжаю к ней, силой заставляю себя смотреть на ее аккуратнейшие, приталенные платья, почти без морщин кожу лица, руку, механически ворошащую шерсть на холке сидящего у ног огромного любимца покойного деда, на линию рта, изредка обнажающую ровные сохранившиеся зубы... На что угодно, только бы не в глаза... А она всегда ловит взгляд. Маленького роста, заглядывает мне в глаза на высоту моих почти ставосьмидесяти, запрокинув голову... И, если поймала своими голубыми глазами мои, - не отпустит. Иногда я понимаю, что она считывает то, чего я не говорю, а она априори знает. Бывает, вижу, что она смотрит на меня, как на ту, пятилетнюю, когда я рыдала, что петуха, который так любил клевать из моей ладошки пшеницу, сварили мне в супе. А самое невыносимое - когда просто смотрит и молчит. Молчит. Молчит...
А я в этом ее молчании словно качусь с неотвесной гранитной горы. А тело буквально кровит, болит. (Ну, не молчи же!)
Помолчит, а потом, уже будто сквозь меня глядя, будто меня, телесной, нет, едва заметно как-то особенно покачивая то ли только головой, то ли вся покачиваясь: "Ты поправилась - и такая хорошенькая стала. Ешь, доця..."
И словно встрепенулась...
... А этот взгляд в молчании преследует. Тук-тук, тук-тук: о чём мысли человека, осознающего каждым выдохом, что скоро............?

М-Арфа   02.09.2014 15:39   •   Заявить о нарушении