Да, это был февраль. Пора безжизненных явлений.
Я перестал идти вперёд. Я словно умер. Мокро, сыро.
И не к кому пойти.
Да, снег мне душу выел. Да, натиск мой бессилен.
И буквы нехотя чернеют как остатки пира.
Хотел писать? Плати.
Угрозы самому себе пришлось писать и сыпать
Отравленные смыслы в душу. Нет воздуха. Рябеют люди.
Как с поезда сойти?
Легко. Далось мне все! Сейчас же нужно прыгать,
Тогда тебя ещё запомнят молодым. Желанье жить, уйди!
Ведь нет обратного пути.
Я сам в плену, бреду эмоций. И жар... Все выедает солнце
В моей безжизненной груди. О Боже!
Не вдохновляет имя Твое.
Угрюмый холод от зарниц глубин души. Пасутся овцы.
Теперь мой дом - их дом. И больше!
Моё теперь же - не моё.
И не смогу поднять глаза на своего убийцу. Слово
Теперь не дарит мне весну, не нужно боле глупых слов.
Мне абсолютно всё равно...
Почему?
© Copyright: Максим Жиров, 2014
Свидетельство о публикации №114020710665
Свидетельство о публикации №114020710665
Рецензии