Скука

Мне вторили эхом колонны,
Нелепые узники лет.
И нехотя, скупо и сонно
Твердили, что смысла уж нет.

Нет смысла уж больше стараться,
Бежать и кого-то любить.
Десятки бездушных паяцев
Решили вино пригубить.

Собрались на плитах от века
И стали бокалы делить.
Один держит горлышко крепко,
Другой помогает налить.

Один тихо, нервно смеется,
Другой ему вторит, и мне
Кивая, смеется над солнцем,
Запрятанном в этом вине.

Колонны твердят, что я точно
Лишилась от скуки ума.
Паяцы - безумия почерк,
Я их начертила сама.

Бокалы - из тонущих мыслей,
Из рваных обрывков кивки,
Вино - это странные числа
На белом изгибе руки.

Клубок из ошибок и точек,
Из линий и чьих-то примет,
И были, наверное, точно,
А вот уж полгода как нет...

Паяцы смеются задорно,
Наверно, я страшно смешна,
Я страшно смешна и никчемна,
Как брызги эфира-вина...

Как мысль превратилась в паяца,
Как я не смогла уберечь.
Твердила, что нужно стараться
В дыму убегающих встреч.

Люблю, хоть бы это осталось,
Как остов и чувства гранит.
Но даже беспечную малость
Сознанье теперь не хранит.

И кровь проливается красным
Вином и течет по судьбе.
И мерзким и хитрым паяцем
Стал глупый мой плач о тебе.