МП-173 Ни гадалки, ни поэты...

Ни гадалки, ни поэты
не поймут, бьюсь об заклад,
что же я под словом «ЭТО»
понимаю на свой лад.

ЭТО – сладких трав гербарий,
блеск мятежного огня,
что когда-то за динарий
откололся от меня.

В сероватом шлейфе пыли
скрылось ЭТО за лесок –
и от сердца отрубили
самый любящий кусок.

И, пока давал советы
врачеватель-ротозей, –
неожиданное ЭТО
я увидел у друзей.

Каждый друг, как конь ретивый,
уходя из мрачных стен,
не желал альтернативы
счастью ЭТОМУ взамен.

А мои порывы места
не находят под луной:
все теперь на Эверестах
по сравнению со мной.

Как ни правил я сюжетом,
сколько ни переживал –
постоянно снилось ЭТО,
словно длинный сериал!

Предлагали стать военным,
референтом, кузнецом,
но стоял я неизменно
только к ЭТОМУ лицом!

Не искал я тех, кто сцапал
весь успех мой и почёт –
лишь скулил на задних лапах,
как влюблённый идиот.

…И зимой, и знойным летом,
чтоб учуять торжество,
избирают парни ЭТО,
хоть и гибнут от него!

На печи пред ЭТИМ сидя,
я пугался, аж визжал…
Вслух я ЭТО ненавидел,
но взаправду – обожал.

Заводись давай, пружина,
в духе Сенны и Кусто!
ЭТО для меня – не жирно,
как считает кое-кто!

Я теперь взываю к Богу,
исповедуясь до пят:
ЭТО для меня – не много;
ЭТО – норма для ребят!

Пропусти меня к рассвету
и надежду увеличь.
Пусть сначала будет ЭТО,
а потом – хоть паралич!