Твой плащ весь провонял Импалой, ангел

Твой плащ весь провонял Импалой, ангел.
И крылья в саже. Перья – как наждак.
Где ты оставил все святые рамки?
И как ты умудрился пасть – вот так?
По зову мигом, словно пёс, приходишь
И ждёшь у ног – когда же бросят кость?
Или у вас – на Небе – это в моде
За смертных падать? Так уж повелось?
Да, ладно, ангел, что ты получаешь?
Поддержку? Дружбу? Веру? Не смеши.
Ты лучше многих эту кухню знаешь.
Что есть у них? Ни дома, ни души.
Четыре колеса и сумки с хламом.
И дивное умение мешать.
Что взять-то с них? Какую завтра драму
За чью-то жизнь пред ними разыграть?
Чем пригрозить и как заставить носом
Рыть землю в тщетных поисках мечты?
Что перед ними? Только лишь вопросы,
Тупая смерть, геройство…
Да, и ты!
Удобно, ангел – за спиною тенью?
Какой резон тебе их охранять?
Что могут дать кроме пустых сомнений –
А стоит ли за братьев умирать?
Да ладно! Стоит? И не раз уж умер?
А смысл? Считай, что умер просто так.
То Дин за Сэма чёрту душу сунет,
То Сэм – за Дина.
Это ведь пустяк –
Тебе сгонять до Ада и обратно,
Вернув на землю, воскресив, спася...
Наверно это, всё-таки, приятно –
Иметь в запасе Божьего ферзя.
И знать, что он придёт и через время –
Один лишь зов – и ангел тут как тут.
К чему тебе вот этих смертных бремя?
И отчего покоя не дают
Их мысли, знаки, их слова, упрёки?
Их ожиданья – Кастиэль, явись!
Пошли ты их…
Они не одиноки –
Они друг с другом накрепко сплелись.
А ты – на заднем. Провонял Импалой
Не только плащ – всего пора стирать.
Винчестеры похлеще, чем отрава,
Собой умеют сердце разъедать.
Вгрызаться в разум, намертво впиваясь.
И заполнять внутри всё, не спросив.
Зачем идёшь ты вслед за ними, каясь
И веру в них в себе не погасив?
И, добровольно крылья отсекая,
Ты им клянёшься в верности.
Зачем?
Быть может, правда – братья, вместо Рая
За это время стать успели всем?