Тихонько сижу я во тьме одеяльной,
Не думая о том, что сейчас,
Как вдруг из плоскости вполне себе реальной
Я слышу лишь несколько фраз.
И кто же это, мой пол иль стена?
Чей голос завещал в темноте?
Холмами покрылась из кож пелена,
Мотор заработал в неспящем коте.
А фразы сыпятся незримым дождём,
Проступают на стенах, на простыне,
И в мир, в самый, в котором живём,
Он шлёт всё что жило во мне.
Люди - птицы, рыбы, собаки,
И те, кто не спали всю ночь,
И войны после тяжёлой атаки,
С поля брани уходят все прочь.
Ожило то, что считается мёртвым,
Идут те, кто не хотел встать,
Появилось то, что желало быть стёртым,
И этого не избежать.
Из кожных пор льются чернила,
Теперь этот мир не узнать,
Под звуки тоненькой иглы по винилу,
Кого бы ещё нам создать?
Чернильная душа
© Copyright: Ян Мартеновский, 2014
Свидетельство о публикации №114020605980
Свидетельство о публикации №114020605980
Рецензии