Поэт

Солнце, небо, рассвет,
Алые облака.
На улицах гаснет свет.
Вслепую пишет рука.

Пишет рука рассуждения.
Мысли льются через край,
Выливаются в стихотворение.
А зачем оно? Поди знай…

Стать поэтом, известным стать ….
Это ли цель?
Зачем же тогда себя скрывать?
Все, приплыли…Мысли сели на мель.

Отложив шариковое перо 21-го века,
Вооружившись силою воли,
Он подошел к зеркалу и увидел там человека
Лет тридцати или более.
****
… «А ведь мне всего двадцать….»
- Грустно подумал поэт.
«Это ж надо так убиваться,
Что бы выглядеть на сорок лет.»

Надо что-то с этим решить.
Нельзя таким оставаться.
Раз и навсегда бросить пить,
И с девушкой той попрощаться.
****
Но увы, все не так просто,
Не всегда все выходит как мы хотим.
Порой все гораздо серьезней,
Хотя с виду и кажется простым.

Он не бросил в тот день, и даже не начал.
А за окном ветер крепчал….
«Кем я здесь был? Что я значил?»
Постепенно он забывал.

А та девушка замуж вышла…
«Вот же падла! Да как же могла!»
Но, начав пить, он не заметил
Как падла сына его родила.

Что станет с малышом, мы не узнаем.
Ведь эта история не до конца…
А пока что он подрастает не зная
Своего родного отца.