По спирали времени гоняясь
За собой в безликой тишине,
Находясь и снова отрекаясь
От себя, в несообразном сне
В зад пиная собственные страхи,
Чтоб не смели даже помышлять
За пределами Морфеевых объятий
Воплощаться в жизнь и простирать
Свои культи в милую реальность,
Что без бед хранить хотелось бы,
Но, похоже, конфиденциальность
Вся уже нарушена, увы
Проникают сквозь мембрану мозга
Оставляя дыры, наугад
Разбредаясь, только отголоски
Их слышны всё больше невпопад.
А что если мир, который знаю,
Сам в себе застрявший сон чудной
Или просто внеочередная
Чья-то шутка и совсем в другой
Должен был реальности родиться,
Где все так же, но наоборот,
Где со мной все те же рядом лица,
Но не знающие боли и невзгод.
Демиург, который создал время
Был большой хитрец и аферист,
Кем бы ни был он, в его поэме
Мы – лишь строки все длиною в жизнь.
Unreal reality
© Copyright: Шестаков Антон, 2014
Свидетельство о публикации №114020603015
Свидетельство о публикации №114020603015
Рецензии