Смерть Поэта

Что случилось там, за Черной Речкой?
Совсем рядом с комендантской дачей,
Долго будут обсуждать за печкой,
На балах и при дворе судачить.
Но восьмого февраля случилось это,
Тыща восемьсот тридцать седьмого,
Пуля в этот день нашла поэта,
Не могла себе найти другого?
И упал на белый снег, как птица,
Выстрелил в ответ из пистолета,
И уже он плохо видел лица,
Знал, что враг его тут, рядом где-то.
И попал сопернику он в руку,
И собой довольный усмехнулся,
Жизнь - непредсказуемая штука,
Почему Дантес не промахнулся?
Где же был Господь в эту минуту?
Может можно было примириться?
Все не так сложилось почему-то,
Остается только помолиться.
И карета двинулась на Мойку,
Молвил:"Ты не в чем не виновата."
И свалился от бессилья в койку,
На два дня. За что пришла расплата?
Кто бы знал в истории Дантеса,
Если бы не этот поединок?
Этот выстрел на опушке леса,
Череда трагедий и поминок...
За дуэль успел спросить прощенья,
Написал бумагу Никалаю,
Царь в ответ прислал свое решенье,
 "По-христьянски я тебя прощаю.
Заплачу долги, верну именье,
И вдове назначу содержанье,
За казенный счет стихотворенья,
Издадим. Хоть и вредно писанье."
И в свои последние минуты,
Вспомнил Пушкин церковь и вечанье,
Крест упал и кольца почему-то,
Вот такое предзнаменование.
И свеча загасла - неприятно,
Он же верил завсегда в приметы,
Но любил и не ушел обратно,
И уже взводили пистолеты.
Грянул выстрел и качнулся гений,
Стало меньше солнечного света,
И для всех времен и поколений,
Он остался первым их поэтов.