Нас тянет, если вдруг мы на чужбине,
Нам не хватает лиц родных людей.
И небо видится, нам не настолько синим,
Чем в крае, что настолько нам родней.
Когда увидим, тундры мы просторы,
Средь низкорослых кустиков берез.
Когда мы эту землю вспоминаем,
То сердце щимит болью и до слез.
Мы воздухом не можем надышатся,
Вдыхая полной грудью родной дух.
И будто снег летящий из пушницы,
Щекочет ноздри невесомый пух.
О родной земле
© Copyright: Кирилл Кирпатовский, 2014
Свидетельство о публикации №114020611885
Свидетельство о публикации №114020611885
Рецензии