ПОЭТ ВЕКА

   
Ориентиров много - Блок, Рубцов,
Есенин, Тютчев, а теперь – Высоцкий,
Сжимается талантливых кольцо,
Всё чаще   пишут лишь о жизни плотской,

Весельем заполняя черноту,
Остроты сыплем с сотворенья мира,
А как под совесть подвести черту,
Как извести чуму во время пира?

Ползет она, безумия полна,
И наши дети в наркоте погрязли,
Безнравственности черная волна
Накрыла нас, в трясине зла завязли,

Стыдимся о бесчестье говорить,
Наш благодетель – взяточник отныне.
Петух кукушку станет ли корить?
Когда и сам не любит вкус полыни.

Но истина всегда горька на вкус,
Об этом знали Лермонтов и Пушкин,
Ее незаживающий укус
Не только Ельцин запивал из кружки.

Мы помним нервы рвущие строку,
Что открывала новые планеты,
А много ль мудрых было на веку,
Похожих на упавшую комету?

Словами их вели полки на смерть,
С их неподкупной верой  - созидали!
Теперь за слов ненужных круговерть
Навешивают нынешним медали.

А вот – Твардовский, был ли он ПОЭТ?
Светлов, Багрицкий - умерли до срока?
Несли стране огонь любви! Тот свет,
Что в небесах горит для нас высОко!

А кто войдет звездою в новый век
Из тех забот, мучительных гонений,
Кто он, тот Гражданин и тот ПОЭТ,
Небесных строк и мудрых мыслей гений?!

Кто он, кому поверит наш народ,
Пророк блаженный, иль болтун речистый?
Иль тот, «кто славы даром не берет»,
С горящим сердцем и душою чистой?!