Волосы пахнут дымом чужих сигарет,
Руки дрожат от боли чужих суставов,
Встретишь с чужим мужчиной чужой рассвет,
В небо чужое глянув слегка устало.
Утром вдруг опрокинешь бокал вина,
Будто все дни и ночи опять смешались,
Он тебе: "Ну, останься!" Ты: "На хрена?"
Словно всегда чужая с чужим встречались.
Тихо идешь по улице. Утро спит.
Он тебя сверлит нагло прощальным взглядом.
В венах твоих по-прежнему только спирт,
Но для чужих сердец лишь его и надо.
Может раздастся ночью чужой звонок,
Голос из серой трубки спокойно скажет:
"Я ведь сегодня будто бы одинок..."
Снова сорвёшься, думая, что он важен.
Кожа опять пропахнет его тоской,
Верой наивной будто бы всё случилось.
Только была когда-то совсем другой
И настоящим людям ночами снилась...
Чужие
© Copyright: Подмарькова Елена, 2014
Свидетельство о публикации №114020508799
Свидетельство о публикации №114020508799
Рецензии