Она шла, шагами по пристани измеряя чужую боль,
Оживил ее кто-то выстрелом, одарив бесконечной судьбой,
Пусть безрадостны ее таинства, но в них слишком много тепла,
Напилась опять до беспамятства и вернулась домой одна.
Он не верит в ее свершения, ему будто бы все равно,
Что волшебные воскрешения - это то, что лишь им дано.
Он не ждет ее тихим вечером, он не пишет о ней стихи,
Он не будет уже доверчивым, не простит ей ее грехи.
Она верит в судьбу и праздники, но не связывает их с собой,
О любви написали классики или разум такой больной?
Есть ли вера в ее беспамятстве или просто лекарство-ночь
Уничтожила в душе таинства, так желая судьбе помочь?
Вечер смоет ее признания, одарив мир седым дождем.
И сгорят все ее послания под лениво-скупым огнем.
Она выйдет к безликой площади, чтобы снова родится тут,
И заклеить все дыры клочьями из грязи, что они найдут.
Он и она
© Copyright: Подмарькова Елена, 2014
Свидетельство о публикации №114020508762
Свидетельство о публикации №114020508762
Рецензии