Беспросветная история

Война прошлась по нашим душам,
И руку поднял сын на мать...
А голос совести всё глуше.
Так горько это принимать.

Взамен любви - лишь оскорбленья.
Напрасно ждать, что всё поймёт,
Коль выше Бога самомненье.
Не ранам - сердцу нужен йод!

Неистов в пьяных чувств угаре,
На маме злобу вымещал.
Что не сложилась жизнь, в ударе
Всю неустроенность собрал.

Счастливым было только детство,
Отец досуг с ним не делил.
Мальчишка бегал по соседству,
Со взрослым что-то мастерил.

Жгла душу матери лишь зависть,
Что с сыном не отец - чужой.
Отец искал "деньгу" и славу,
А сын в семье рос, как изгой.

Любовью отогреть пыталась,
Но сын завёл плохих друзей.
Мать, словно в луже бултыхалась,
Сынок совсем забыл о ней.

Всё бумерангом возвратилось.
Муж бросил, жил-то впропыхах.
И сердце матери разбилось,
В душе остались боль и страх.

Как жить, с тремя детьми оставшись?
Работала, валилась с ног...
И чувству горечи поддавшись,
Молилась, чтоб помог хоть Бог...

Промчалась жизнь единым взмахом:
Работа, дети, дом и быт...
Мечты положены на плаху,
И кто любил, не позабыт.

Но что-то, видно, упустила,
Чего-то недопоняла...
Зато здоровье подкосилось.
На что надеялась, ждала?

И вот итог. Сын полон злобы
На жизнь ненужную свою.
Жена ушла, он запил, чтобы
В беспамятстве найти приют...

Но не помогут тут советы.
Зачем в чужую душу лезть,
Где из всех щелей - беспросветность
И попраны любовь и честь?

Зачем, когда есть "хата с краю"?
Чужая боль не всем видна.
И мы её не замечаем,
Пока не достигаем дна.