И стало вдруг светло на сердце слишком,
Вот-вот что вишня в январе-то зацветет.
Я дочитала развалившуюся книжку,
Где сломан и расклеен переплёт.
И вновь забыла глав названия в романе,
И имена героев, улиц, городов.
Лишь в памяти светиться не устанет,
Страниц пролистаных извечная любовь.
Любовь не страсть, не пыл, любовь не Кама*
Любовь не убивает, и не бьет,
Любовь не проливается с бокала,
Не умирает, не рождается... Живет.
И как мы часто полируем мысли в рамках
Давно протертых, исцарапаных, пустых,
Любовь не может рассекать дороги в санках,
Пока не похоронит нас cамих.
Она и пишет нашу Одиссею,
Она и смысл и бессмыслие вдвойне,
Но получить ее возможно, лишь усея
Свои ростки на незатоптанной земле.
Она и смысл и бессмыслие
© Copyright: Кирилл Франц, 2014
Свидетельство о публикации №114020507128
Свидетельство о публикации №114020507128
Рецензии