Серое

         
Ничего не осталось.
Лишь эхо на серых камнях.
Только в плачущем небе –
скользящая серая тень…
Подноготная малость
прошитого строчками дня
крошкой серого хлеба
сползает за пазуху мне.

Ветер к утру затих –
расшалившийся резвый щенок –
перья серые птиц
растрепавши на голом окне.
Что ему до других?
Носом в палевый ткнулся клубок,
наигрался и спит;
нет – нет, лапою дёрнет во сне…

Оборвалось когда?
А просыпалось только сейчас -
плеч неловким движеньем,
пугливою хрупкой волной.
В неостывшей золе
серовато – предутренних глаз
вижу я отраженье
стены за своею спиной.

А за этой стеною –
прогорклою мутью рассвет,
а за этой стеною –
доверчиво в окна стуча,
в бесполезности дел
жизнь не меря на «да» и на «нет»,
бродит «черного» с «белым»
до боли родное дитя.

Промолчим - вот дела!-
что за миг лишь хотели кричать,
что, меж связок застряв,
глухо ноет саднящим комком;
там, где дом без тепла,
там, где время торопится ждать,
руки стрел обломав
о холодный стальной окоём…

Февраль 2014