От Окраины - к центру... Владимир Морж

Окраина

                Клубу “Окраина”...
Пусть улица выровнена и надраена,
ярких манящих витрин зеркала, –
Большая Садовая* – тоже окраина,
только домами чуток обросла.

Тут в щели забились снежинки испуганно,
в лужах просоленный лёд-намолот,
заснеженный центр освежёван, поруган он,
а на окраине снег намело.

Фонарные солнца и песни бредовые,
в центре взрываются звёзды шутих, –
любая окраина – нет, не Садовая,
город под снегом прислушался, стих.

Ветра успокоены добрыми сказками,
белое в чёрные ветви вплело,
морозцем присыпана улица Вятская,
странно, от этого только тепло.

* Большая Садовая – центральная улица в Ростове-на-Дону, в середине XIX в. была северной границей города.


Собственник

Не достаю ни звёзд, ни солнца –
а ты б хотела, чтоб достал? –
не вою песен безголосо,
не возвожу на пьедестал.
Ни клятв, ни жертвы, ни обетов –
я не герой и не орёл –
пошёл однажды на край света:
нашёл, увидел и – обрёл!
К губам прижался поцелуем,
унёс без всяких ахиней...
И вот живем напропалую,
и – никого тебя родней!


Выбор

Не скупой, а просто дотошный я:
покупая ей розы роскошные,
выбираю нужную гамму –
пурпур-бог! – для прекрасной дамы...
Вдруг в лицо – ветерок весенний! –
Что там? – глянул в лоток соседний,
где просты и нелепы тюльпаны –
для девчонки, а не для дамы:
ярко-жёлтый и чисто-белый,
а еще – с румянцем несмелым...
Не до шуток, не сентиментален, –
а купил в стариковском запале...
Где те розы моих заблуждений?
Опадают, как даты рождений.
Остаются колючими стеблями,
хрустали охраняя констеблями.
Не до смыслов и не до символик...
А тюльпаны сияют на столике
нежно-нежно, румянцем несмелым –
ярко-жёлтые, чисто-белые...


Сочиняю стихи...

Стадион, минарет, костёл.
День осенний светел и тёпл.
Реки вылил, галактики сплёл –
сочиняю мир.

Губы сладкие, как абрикос.
Говор девичий звонкоголос.
Ты встречаешь – и руки вразброс:
сочиню тебя.

Позабавься: усы, борода.
Цель – в работе (а блажь – ерунда!),
и бедой не бывает беда...
Сочиню себя.

Мир, который – на счастье, прими,
ты, которая – свет мой и мир.
Я – которого, Бог, вразуми! –
сочиню стихи...


*  *  *

Дождь осенний настойчиво едок:
обнажает, листву распоров,
совершенство уродливых веток
и уродство добротных домов.

Дом за домом, как сваю за сваей,
клоны стен ровным строем прямил –
будто будней нам так не хватает! –
архитектор на сером творил.

Словно смысл – в замке-шпингалете,
а деревья – пилой и гвоздём!..
Наши сны о тепле и о лете,
но проснёмся и в осень идём.

Скажем: осень уже не эффектна,
ужаснёмся, что мир снова нищ,
что так много уродливых веток,
заслонивших нарядность жилищ...