Выкидываю мысль вперёд, как штык.
Пусть не достиг удар мой этой цели.
Я воин. Болью сыт и к ней привык.
Со мной сразиться многие хотели.
И где они!? Молчит о том земля.
Холмистою покатостью курганов
Меняют краски осенью поля
И всё забыто, и покрыто прахом.
А с неба пух роняют тополя,
Произрастая каждый год надеждой.
Я сотни раз менял, постылые года,
Мечтою о тебе - я жив , как прежде.
Мечтою о тебе- я жив, как прежде...
© Copyright: Последний По Счёту, 2014
Свидетельство о публикации №114020502939
Свидетельство о публикации №114020502939
Рецензии