На цыпочках подступит к горлу тишина,
как выдох на морозное стекло,
а за стеклом вдруг померещится какая-то полузабытая весна;
и только перестук часов
не даст забыть, что время протекло,
и сонм живых однажды дел и тел
навечно обратился в радужное пекло.
Тенями по пустой стене рисуясь блекло, –
прозрачны, будто бы само стекло,-
проходим мы, как наши сны,
пространствам всем и временам назло,-
а, может быть, благодаря, –
из той остановившейся весны,
под сень сегодняшнего января.
Январь
© Copyright: Игорь Заморский, 2014
Свидетельство о публикации №114020502527
Свидетельство о публикации №114020502527
Рецензии