Немало тех, кто Родину считал
Своей любовницею дивной.
Её другим предпочитал
Пока был юношей наивным.
Она ж порою за любовь
Такое, вдруг, преподносила,
Что остывала в жилах кровь
И исчезала с верой сила.
Но голос правды убеждал,
Что нет давно любви ответной,
А он её всё ждал и ждал,
Как ревизора безбилетный.
По ней он сох за рубежом,
Когда она его прогнала
И резала тупым ножом
Под хохот попранного зала.
Писал романы и стихи,
До гроба ждал её прощенья
И верил, что его "грехи"
Войдут в анналы просвещенья.
Изучат всё, что преподнёс
Он ей в минуты расставанья,
Как Лермонтов про свой "Утёс"
Расскажут про его терзанья.
Напишут про вину и страсть,
С которой скалились вдогонку,
Чтоб извинить былую власть
За предоставленную шконку.
Немало тех, кто Родину считал...
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114020502380
Свидетельство о публикации №114020502380
Рецензии
