Это лучше того, что было

Закурить. Отпустить. И себя не держать.
Отказался.

Руки помнят приклад. Холод лезвия. Стать.
Удержался.
Выбор сделан давно. Ни вины, ни обид –
Просто глупо.
Отхлебнуть из горла… Где-то ноет. Болит…
Как всё тупо…
Вроде – правильно всё. Ни погонь, ни смертей.
Ни прощаний.
Пиво. Солнце. Жена. Череда мирных дней…
Обещаний
Перед совестью нет. Что прошло – то прошло.
Не воротишь.
Через год – тридцать семь... Дело, вроде, пошло
На работе.
Тишина и газон. Мама, брат, уик-энд.
Всё так мило…
Жаль, отец не дожил… Белых лилий букет
На могилу...
И в ухоженный двор – под навес, под тенёк.
И с газетой…
Только в памяти, вдруг, тихо щёлкнет курок
Пистолета.
Только множество лиц. Бледных. Тёмных. Немых.
Догоняет.
Сколько лишних могил? Сколько криков пустых.
Он не знает.
Не считает давно. Безразлично. Как всем.
Что поделать?
Да, когда-то спасал. Брал всю тяжесть проблем.
До предела.
Да, когда-то был бой. Бесполезный запал.
Это – счастье?
Хоронить. Отпускать. Убивать. Он устал.
Хватит масти.
Просто видеть семью. Просто знать – тишина.
И без встрясок.
Ну и что, что предал. Отогнал. Всё сполна.
И без масок.
И без сорванных жил. Без кровавых ночей.
Без молитвы.
Закурить. Отпустить. Снять нагар от свечей.
К чёрту битвы.
Брату вновь позвонить. Выходной у воды.
Солнце. Пиво.
За желание жить не осудят кресты
И могила.

Только больно в груди… Словно где-то в мирах –
Там за морем,
Кто-то близкий зовёт, через боли и страх.
Через горе.
Через сон или явь, через бархаты лжи.
Через раны.

Закурить. Отпустить. Пусть болит… Миражи.
Вставать рано…