Мой убитый гений, философ мученик!
О каких учениях голос твой простужен?
На старинных карточках, затёртых негативах
Видны лишь глаза душевно-нездоровые.
Ты сидишь на книгах, на плите гипотезы,
Бесконечный диалог ведёшь с созидателем того же.
А позавчера съел трактат о счастье,
Тот, что вы с любовью, той весной писали.
Запивая горечью, в чёрно-белых красках
Надеваешь яркое, будто всё прекрасно!
И сидишь вот так, не включая света,
Тлеют сигареты, ты, давно из дыма!И витают думы,
и не погибают, и уснуть пора, потерять сознание,
Залпом пить не горечь, а себя...
пять дней февраля и немного 14 года
Думы в дыму
© Copyright: Викки Блу, 2014
Свидетельство о публикации №114020501200
Свидетельство о публикации №114020501200
Рецензии