О холоде по утрам

У меня не существует города,
Все закрыто, глухо перекрыто холодом -
Привыкаю по утрам его встречать,
Говоря: "Меня не надо выручать".

Помощь где? Она давно отторгнута,
Похоронена, у памяти - все в морге там.
Ей не нужен след, плевать на понимание,
Принимает лишь мои - ничьи - она старания.

Говорят ей: "Что ты с жиру бесишься?
Принимай, как есть, от правды не отвертишься".
А она в ответ - сплошные оправдания,
Ей покой - ее воспоминанья давние.

В них бы жить! Но там и не поселишься;
Потому теперь так медленно шевелишься,
Для того ты утром еле-еле движешься,
Понадеявшись, что вдруг не то послышится.

Но с надеждой, знаешь, счеты были давние,
Я считала - да; но нет, не равные,
Никому они давно не нужные -
Глупые, с изнанки ли, снаружи ли,

Никому нет дела - все мечты да проданы,
На чужое счастье щедро отданы.
Не благоразумно? Что поделаешь,
Когда в свое счастье ты не веруешь.

Тут ответ простой: холодным улицам
Отдавай надежду свою - курицу -
Пусть замкнется в сумраке незрячего,
А ты пей пока чего горячего.

Или горячительного хочется?
Чтобы ночь потом опять ворочаться,
Проклинать опять себя вчерашнюю,
Что мечта тебе ее такая страшная,

А своей в глаза смотреть ты не решаешься,
Потому скорее ты всегда прощаешься.
Выгоняешь - лишь бы вновь не ошибаться...
Знаешь, все же не одной сложней бояться.