МП-132 Всё равно умирать через десять минут...

Всё равно умирать через десять минут,
а «тойота» стоит, как стояла.
Я уже представляю, каким будет суд
для меня, подлеца и нахала.

Только это потом, через десять минут...
А сейчас почему б не усесться
за такой вожделенно-заманчивый пульт
и не вылить энергию сердца?

Ничего не попишешь: такая судьба...
Раздражительным был я и нервным,
а теперь мой маршрут – до второго столба,
ну, а может, до мусорки первой.

Говоришь, здесь Поляны? Да хоть Фергана
или нечто поближе к Ташкенту...
Ведь из моря машин отличалась одна
от «тойот», управляемых кем-то.

Не попячусь пред собственной смертью назад
сквозь мятежность свою напускную:
всё равно ж ниспадать в расшеоленный ад,
или как там его именуют...

Почему б не податься за ливнем с грозой,
если ездят быстрее «селены»?
Почему б не погибнуть хотя бы как Цой?
В его имени нынче все стены!

Пусть потом разбираются, что я за шут
и зачем по шоссе ехал криво!
Всё равно умирать через восемь минут –
почему бы не сдохнуть красиво?

Тронул с места мустанг мой железный, но сплошь
луговые мелькали узоры,
и с небес голос крикнул: «Ты здесь не умрёшь!
В облаках умирать фантазёру».