Плач о Сыне

Реки бушуют в розливе.
Грустно подумать о том,
Мать где-то плачет о сыне,
Сыне пропащем своем.
Сын же жирует в палатах.
Челядью прозван царем.
Только того ей не надо.
Быть бы как прежде вдвоем.
Мать тихо молиться Спасу,
Чтоб сын вернулся домой.
Но потускнел его разум,
Залитый пьяной гульбой.
Держит в руках пол России.
Только под сердцем щемит.
Тянет, туда. где косили,
рожь, что так сладко шумит.
Сынко! ...вздыхает мать кротко.
Крутиться веретено.
Сниться забитый в колодки,
Сын в каземате сыром.
Только не знает старушка.
Да и не надо ей знать.
Что у него триста пушек,
Держит бечужная рать.
То, что он в Астрахань въехал,
Принцем на белом коне.
То, что Симбирск готов следом,
Пасть ниц пред ним, как и все.
Кровь стрельцов льется повсюду.
Трупы плывут по реке...
Разве таким он быть думал,
В детства далекой стране.
Солнце как бурая тыква.
Жалко  рукой не достать.
Рано забыл он молитвы,
Что в душу льют благодать.
Ждет за поросшим бурьяном,
Сына могилка с крестом.
Скоро казнят атамана,
Мама молись за него.
                1999г.