***

***
Когда кресты церковных куполов
Мне засияют благочинным светом,
Я сразу  всё пойму без лишних слов,
И не замедлю со своим ответом.

Я окуну прошедшее в купель,
Наполненную болью расставаний,
Останется несмятою   постель,
Покрытая венком  воспоминаний…

Прохладным летом, под мотив дождя,
Затеплят  свечку, осветить дорогу…
Качаясь на волнах, моя ладья
Тихонько поплывёт  на встречу  с богом…




***
Как день перетекает в вечер,
Спокойно, медленно  и плавно,
Так и текут ручьи забвенья,
Что наполняют сладким ядом
Сердца и души, нас спасая
От горестных воспоминаний…

Вот так цветок, раскрывшись в полдень,
К заходу солнца увядает,
Теряет аромат и краски,
И, наклоняя низко стебель,
К земле всё больше приникает,
Как человек, проживший долго…

Так краски неба угасают,
И блекнут в мороси тумана;
И суета в расцвете жизни
Становится пустым движеньем
Подобно дуновенью ветра,
Что ветвь на дереве качает…





***
Все объяснения напрасны…
Ложью облиты признанья…
Ногти в ладони вонзая,
 Нервно сжимаются пальцы,
Словно хватая за горло…

Щёки бледны, как бумага,
Ярко- пунцовые пятна
Шею твою покрывают,
Словно колье из кораллов…
Ложью облиты признанья…

Только луна равнодушна:
Много она повидала,
Нежных и страстных свиданий,
И безрассудных порывов,
Ложью облитых признаний…

…Мечется взгляд, как лисица,
 Лапой в капкан угодивши,
Ты, опуская ресницы,
Хочешь растерянность спрятать,
Воздух пропитан обманом…

Всё в этом мире знакомо:
Страсть, словно жаркое пламя,
Но и она угасает,
Рано иль поздно, но станут
Ложью облиты признанья…





***
Носят  шляпы все поэты,
А художники – береты.
Носят кепки шофера,
И банданы – шулера.

Я, друзья мои, другой:
В шоферстве – ни в зуб ногой!
И стихов я не пишу,
Сесть за карты не спешу.

И в руках моих палитра
Превращается в пол – литра.
Вообщем, говорю вам прямо:
Буду я носить…  ПАНАМУ!




***
Сказал прозаику поэт:
Ваш слог тяжёл, и рифмы нет.
Вы, видно, с музой не дружны,
И потому  ей не нужны.

Поэт витает в высших сферах,
От вас, же друг мой, пахнет  серой.
В искусстве тонком  –   неумеха
И нам являетесь помехой.

Поник прозаик головою,
Денёк – другой он потужил,
Не дал смеяться над  собою:
Роман в стихи переложил.






ПОЭТАМ

Не пишите большие стихи,
Даже если в том ваша отрада:
Если строфы коротки, сухи,
Для читателя это – награда!