Про боль

Кто-то выдумал боль себе как веер, как бумажную свинку,
Кто-то завернулся в неё как в плащ, повесил её как картинку,
Кто-то как мечом размахивает ею, куёт как кувалдой,
Кто-то кричит криком, оборачивая обманы правдой,
Кто-то ныряет с мыса отчаяния, кто-то в полёт с трамплина печали,
Кто-то чёрный от сожжённого дыма в огонь отчалил,
Кто-то как рыцарь в доспехах нежных поднимает копьём вуали,
А кто-то бросает их в стёкла за то, что другим не дали,
Кто-то болтает важно, язык на балконе развесив,
Делает вид, что не замечает вгрызающихся в него пёсьих песен,
Курит трубку мойры, почитывает слова в приятных книжках,
Кто-то сквозь телевизионные стены мёртвый в одних штанишках,
Кто-то выпущен белкой из клетки, стрелкой с орбиты,
Кто-то вдвойне отдан за четырёх недостаточно битых,
Кто-то глотает сыр на велосипеде, кто-то на лыжах клубнику,
Кто-то настолько стёрся, что стал сам по себе великим,
Кто-то сузился, другой пережёгся, третий в тумане,
Кто-то тронулся с места с обожжённой фигой в кармане,
И кто-то думает, что ему теперь нет места, здесь нет минуты...
Кто-то молча плачет, пока на нём умирают путы.