О моём пространстве
прогибался под мир как учитель танцев,
не испачкав о буквы бумажных сланцев,
демонстрирую нищее своё убранство.
Не много здесь, в общем, от человека,
что любит комфорт и дневную негу,
который отчаянно ищет снега,
на обочине жизни, страны и века.
Та, что люблю – обо мне не плачет,
вот её образ в оконной раме.
Каким нужно быть мы решаем сами,
до конца не поняв, что же это значит.
В общем, любовь – это крест который
нести в одиночестве - нету мочи!
Как в пустоту кричать дни и ночи,
словно рукой останавливать скорый
поезд Хабаровск – Владивосток,
чья модель в бутылке как оригинал,
сам хозяин её суть беда, маргинал,
и голос его как собачий свисток.
Он одним не слышен, другим призыв…
Не важно, пробило пять часов.
Я – скупой обитатель чужих адресов,
к двадцати заработал лишь нервный срыв.
Нелюбовь пространства к своим двоим,
троим, или сколько их там у него.
Мне мнится, хватило бы и одного,
но так не кажется, видно, другим.
Человеку хватает двух рук и ног
для того, чтобы вкалывать и ходить,
чтоб других наказывать и судить,
с камнями во рту развивая слог!
Но то ли пространству вменять в вину,
что души неутешно горит свеча,
что в себе запутавшись сгоряча,
хулишь то Бога, то Сатану.
И вообще, пространство тут не при чём,
просто злоба исподтишка саднит,
потому-то хозяин пространства сидит,
чертами лица породнясь с кирпичом.
Свидетельство о публикации №114020402356