62. Отклик на Стихотворение М. Анищенко Морок

Глазам своим не верю и ушам,
Шестому чувству и себе не верю.
Заточенным до пик карандашам,
Сидящему, то ангелу, то зверю
Во мне. И Богу, если Он - един,
То отчего творенья не едины?
Мы то, что от отчаянья едим,
То угли, а то - таящие льдины.
Как хочется тепла! - Но нет его.
Потрачено на поиски спасенья.
И холодно душе порой осенней,
А вешней не желает ничего.
Врагам своим не верю и друзьям,
Что взяли на заметку - этот годен!
Но есть неизлечимый в нём изъян,
Он слишком и с врагами благороден.
Он мирит всех, те крутят у виска, -
Спасенья нет от этих миротворцев!
Я чую, жизнь и смерть моя близка,
И с факелом ищу на свете горцев.
Но гор боятся люди, плебс равнин
И подземелий надо мной смеётся.
Глазам своим не верю. Я - один,
Распят собой. - А что мне остаётся,
Когда у распинающих - цейтнот,
И каждый занят собственной нирваной.
Я - не Христос, а - новый Идиот,
С блестящей бритвой и кровавой раной
В душе своей, не понятый никем.
Но это - крест. Христы - друг другу люди,
Звоню с мобилы новому Иуде,
Целуй ору! - А он кричит, зачем??!
Затем, чтоб был распят я на заре,
И бок пронзили мне копьём горячим.
Глазам своим не верю я незрячим,
Тому, что жар в душе перегорел.
На пепелище стая воронья,
И ассистент кричит Не Режиссёру:
"Христос опять упился, блин, с ранья!
Анафема поддатому Актёру!"
От Церкви отлучён и от Людей,
Хоругвь несущих Правды в горы света.
Я - не Поэт, дешёвый Лицедей!
Прости меня, пропащая, за это,
Душа. Тебя найти я не могу,
И оттого так безнадёжно лгу,
Пока другие правду говорят,
И крест себе картонный мастерят.
Не сказка - ложь, а всякий в ней намёк,
Но Сказочнику видно невдомёк,
Что Боги - пусть отнюдь не дураки,
От Истины безбрежно далеки.
Глазам своим не верю и ушам,
Шестому чувству и себе не верю.
Мне кажется, сомнение - душа,
Которым я себя беспечно мерю.
Аналогов у этой меры нет,
Сомненье бесконечное - поэт.
И в этом сомневаюсь я порой,
Не лечится душевный геморрой
Ни Богом, ни агентами Творца.
Пилюлей вам не вылечить слепца!
Бессильна Догма и любой Канон,
Всесильный и бездушный самогон.
Курение, окуриванье - блажь!
И смерть сама. И острый карандаш,
Которым набросал в тюрьме своей,
Что бей меня - одно, что залпом пей!
Не сделаешь вовеки стукачом.
Но я стучу, хоть стенка ни при чём
Тому, кто выше гор и ниже плит
Во мне моим сомнением убит:
"Пошто оставил, Боже, ты меня
Себе с Тобой нетрезвым изменять?!"
Молчит... И я б молчал, мне дела нет
О чём там сомневается Поэт,
Глазам своим не веря и душе,
Тем более, - преставился уже...
19. 01. 2014. Леонид Шупрович
Танечка, в этом стихотворении лишь версия возможных событий, то, что ты называешь поиском. Тот факт, что на гениальное стихотворение Михаила написано всего три рецензии многозначителен.
Есть у меня стихотворение "Не у собора православного, а в поле вешнем я умру..."
Есть и много других, в которых то же, что и у Миши, но другими словами. Это родство наших душ почувствовал моментально и горько, что один из критиков Поэта назвал его стихотворение богоборческим. Это недалёкие люди, зацикленные на собственной псевдосвятости и непогрешимости.
Люблю тебя, как сестру и родную душу и хочу, чтобы ты знала об этом. Многого не могу сказать словами. Они неполны. Ты понимаешь. Обнимаю, дорогая!

Леонид Шупрович   04.02.2014 20:30   •   Заявить о нарушении