Любовь. 24 01 14

ты еще такая маленькая, моя глупая девочка,
жизнь посылала тебе столько хороших людей, но ты любишь одних мудаков.
губки бантиком, черные тонкие стрелочки,
в сердце мерещится то, что зовут, заикаясь "лю-б-бовь".

какая ты, в сущности, дурочка,
все латаешь, латаешь обиды, а они раскраиваются и разваливаются вновь.
ну неужели нельзя потерпеть хотя бы чуточку,
и она придет к тебе, эта чертова лю-(простите)-бовь.

хееееей, как ты там, моя любимая истеричка?
что-что? сказал, что не любит и что он совсем еще не готов?
да выбрось ты это треклятое курево, выкинь ты все зажигалки и эти промокшие спички,
ведь дымом пропахла твоя ядовитая лю-(что ж такое-то!)-бовь.

дурная, да хватит же пальцами тыкать по клавишам в поисках номера,
и хватит размазывать слезы и из носа бегущую кровь.
когда же закончится эта пустая, дешевая мыльная опера,
которую принято всем называть лю-(да мать ее!)-бовь?

какая-то ты стала совсем уже сумасшедшая,
его звонки - вместо рубашки смирительной, а смски - вместо железных оков.
да будь она трижды проклята, эта из Ада сошедшая,
эта продажная, эта развязная лю-(выстрел в голову)-бовь.