Простая история

Под сводами высокого двухметрового потолка квартиры советских времён висит портрет женщины средних лет, ни чем особо не примечательной: светлые волосы по плечи, тонкие губы, очень полные щёки и широко посаженные глаза. Написанная когда-то любящим мужем на холсте, она получилась скорее безразличной и надменной, нежели звенящей, как натянутая струна, какой бывает в жизни. Веселится, а через минуту готова лопнуть от слёз. Её всегда отличала та редкая чувствительность души, что встречается лишь у алкоголиков да праведников. Выходя поутру на кухню, она, с остатками чёрной туши под глазами, с помятым от слёз лицом, всегда спешит сварить крепкий кофе и разлить его в две чашки, почти не заляпав стол. Тут же, рядом, она ставит ароматную выпечку, вазочку с клубничным вареньем и громко смеётся, рассказывая очередную сплетню. С каждой новой историей ноты голоса будут становиться всё выше, местами почти переходя в крик. Её извечный собеседник до этого момента не успеет обронить ни слова. Именно поэтому, если ему придёт мысль поднять глаза в эти минуты, он увидит недовольный взгляд, испытает лёгкий трепет и то нелепое чувство, когда извиняешься за поступки, которые не совершал. Случается, взрослые ругают детей за разбитую ими несуществующую посуду, за выкуренные несуществующие сигареты, за посиделки допоздна с плохой несуществующей компанией и просто за то, что те не берут трубки, ссылаясь, мол, что не слышали десятка звонков. Кажется, глупости, верно? Это далеко не так. Некоторым людям необходимо всегда быть правыми, иметь возможность самоутвердиться, - пусть даже за счёт чужой невозможности ответить. Остаётся два выхода: смолчать, смиренно приняв поражение, или попытаться возразить.

Собеседник нашей героини всегда выбирал только первый вариант. Он не любил ссориться, да и, признаться, вообще не любил никого, кроме неё. В своих глубоких, почти чёрных глазах он хранил искры самого тёплого огня, а за дверью в спальне – гитару. Это были два счастья, расставаться с которыми он не желал ни на минуту. Его автопортрет висит совсем близко к первому, на той же самой стене. Не обделённый талантом художника, музыканта, певца и первоклассного резчика по дереву, он всегда был в центре всеобщего внимания. Но, не смотря на извечно удивительное расположение духа и приветливую улыбку, его утренний кофе или любой другой из напитков покрепче (творческие люди бывают привычны к этому делу) уже который год остаётся холодным.
 
Дядя Кирилл умер больше 10 лет назад. Пожар, случившийся на рабочем месте - в мастерской - верно, застал его за обдумыванием очередной задорной мелодии. Возможно, он даже напевал её там во сне или наяву. Как сказали тогда эксперты, в огне тело было уже не спасти. Надеюсь, хотя бы его хмельная душа теперь спокойна. Надеюсь, его дорогая жена тоже когда-нибудь успокоится, перестанет расстраиваться сердцем и разумом, очередной раз сетую: «Кирилл снова ушёл на работу, а кофе со мной так и не попил».