Справедливее века, не пишет Судьба

Русским поэтам «Серебряного века», посвящается.

В Сладкой, горьким вином, лишь Тебя напою,
На Восьмую Луну: "по Хайяму", - взгляну...
Светел будет мой стих, от печалей: до дна!
Справедливее века, не пишет судьба.


Кто безвременьем стал, в днях глухих, не утих,
Честным, вышел за дверь, свет над мглой воскресив,
Сквозь отчётливость форм, в час прозрений, без строк,
С головы, не снимая, терновый венок.
В карандаш и чернила, разметив полёт, 
Молчаливым упрёком, звездой между строк,
Без дешёвой игры, отмечая свой путь,
Над расспросами будней и в радостей суть.
Вам, достойным, поклон: "от небес до земли",
В далях тех, что с собой: "гнев-туман", унесли.
Вашей искренней верой, в напевы живых...
И рассказы рассветов, баюкавших стих.
За премьеры, в достоинстве верных сатир,
Над хромой безутешностью старых картин.
Вешних грёз смелый фарс, цвета "хаки", - мундир,
Просветлённых страданьем: полу-стран, полу-сил...
Под усталую песню, о русской земле,
Разорённой войною, пропавших в борьбе...
Между братьев и сёстрами, не смолкая до дня,
Вольной вольности, проседь, на закате: "без дна...".
Там, постылая дерзость... В хрусте, времени ход.
Все живые и мёртвые... Водят, в днях, хоровод.
Растревоженных вечность. Шёпот губ... Хрупкий лёд.
Оттолкнувшись, чуть слышно... Рифм, жемчужных, полёт.

04.02.2014