С нами не снами делятся боги,
Пыль перекрестков сплетая в вуаль,
Умывают дороги дожди-недотроги,
Богам просто скучно, снов им не жаль.
Приносят ветра пожелтевшие мысли
Охапкой осенних поблекших дум,
Из солнце росой вдохновения сбрызнет,
Но вышел срок годности, голоден ум.
Сплетаются, ткутся слова-заклятья
Сетью событий, запутанных в путь
По умытым дождями дорогам-проклятьям
Мир затопившим, как жидкая ртуть.
Путы-пути
© Copyright: Ева Преображенская, 2014
Свидетельство о публикации №114020401080
Свидетельство о публикации №114020401080
Рецензии
