Так кто из нас мёртв? Нам пора провести перекличку.
Эй, может быть, ты, в чьей ладони обрывок лиловой бумаги?
А может, кудрявый, чьи строфы порой торопливы,
И ритм канет их в тишину между строк белой бездны оврагов?
В ком теплится пульс, в ком играют слов нервные вальсы?
Кто тянется взглядом к узорам ночным и небрежным?
Молчите? К кому ж я воззвал, отчего вы недвижны и наги,
И холод скрывает неровности ритм в ваших венах?
И кто пригласил темноту втечь в холодные камни,
Что дышат под шагом, и стонут, когда убегаешь?
Зачем возвели эти мрачные мёрзлые стены,
И мглистый туман почему на меня наступает?
Я щупаю пульс. Как холодно запястье... И зыбка
Во взгляде река мутноводная серого света…
И сердце молчит. На губах застывает улыбка.
Я понял. Ну что ж... Мне не стоит скрываться ответа.
Полусекундой после
© Copyright: Максим Шинкарёв, 2014
Свидетельство о публикации №114020410471
Свидетельство о публикации №114020410471
Рецензии