Холод город сковал
Железною хваткой.
Горло холод зажал
Латной перчаткой.
Метель за окном. Мечет.
Лоб, как камин. Горит.
Время ранит, не лечит
И обжигает гранит.
Строго ложатся. Строки.
В них больше нет. Любви.
Давят долги и сроки.
И говорят: "Живи".
Впроголодь жить несладко.
Что ж, у других просить?
Снова и снова гадко
Мне в этой бездне жить.
Но зато здесь мне место.
Здесь я - это я. Живу!
Жизнь - лишь пирог. А тесто -
Это всё, чего я прошу.
Тесто
© Copyright: Иван Кунташов, 2014
Свидетельство о публикации №114020308779
Свидетельство о публикации №114020308779
Рецензии