Ода русскому снегирю

               
         На рябиновых бусах, замёрзших в снегу,
         Стайка птиц из счастливого детства.
                Светлана Ромашина. Снегири

Тысячу лет не видал снегиря!
Кажется, с самого раннего детства…
Розовых меток  не ставит заря
Птицам на грудку – и как им согреться?
В крымских лесах не хватает рябин.
Гроздью  тугих замороженных ягод
Здесь не украсит художник картин.
Скажет, мол, нет. Ну, а нет – и не надо…

Так затоскует, взыскуя, душа,
Местных красот и щедрот перебравши!
Клюкву увидишь – стоишь, не дыша,
Рядом с веселой торговкою Машей.
Красная  клюква на белом снегу…
Красные девки зарделись с мороза…
Красную площадь в  душе берегу…

Трогаю хрупкую красную розу,
Или вдохну  аромат мушмулы,
Глажу  ли ветку смолистого тиса,
Или на море гляжу со скалы, -
Осознаю, что стою за  кулисой
Жизни, в  которой  наивный  снегирь
С розовой  грудкой – как первое слово…
Может, снегирь – это русская  ширь?
Капля  ее обжигающей  крови?