Майданом навеяло. 03-02-2014

я сегодня проснулась — в трёхтысячный раз — под утро,
закурила, смотрела на сонный ночной патруль.
наблюдать и молчать — выбор, в общем, довольно мудрый...
да, забыла сказать — я проснулась от свиста пуль.

длинноногая школьница с кляксами на коленках
с бородатым мужчиной гоняет шары в петанк,
режиссёр на Аврору записывает нетленку,
на углу пьют коньяк,
а на фоне ху*рит танк.

чуть повыше по улице слышно тугие стоны:
там красивый студент с саксофоном наперевес;
старичок держит за руку девочку из притона,
их вращает фокстротом, и парень берёт диез.

где-то справа на склоне из шин и цветного лома
торжествующий дембель целует невесту в нос,
к их ногам бьёт бутылка с бензином со стен погрома,
он хохочет, кирзой отправляя её вразнос.

кто-то садит с девятого, ствол укрепив в бойнице,
от панелей шрапнелью отскакивает руда.
я с балкона смотрю на руины своей столицы.
вот мой город дефолта. и я за него горда.

мы проснемся потом — через сутки, неделю, месяц —
а на улицах пусто, и насыпи не скворчат.
обыватели ахнут, увидев остатки месив,
и кому-то придётся за всё это отвечать,

и за нами пригонит дрезина с небритым дядей.
нам давали когда-то сдаваться, но больше — не.

одинокий ошмёток резины
на баррикаде
вдохновенно чадит и вздувается в тишине.