Мясо по-французски

Он в поезде "Москва-Владивосток"
Достал из сумки мясо по-французски.
Коньяк, конфеты, юмора чуток.
Потом заметил.  Но не юбку - блузку.

Над блузкой плыли губы. Что за мёд!
Не удержался, вывел их за скобки,
В холодный тамбур, обнял - и вперёд,
И у неё, похоже, полетели "пробки".

Студентка-проводница. Вот же бред...
Какой роман? Он только из запоя.
И разница почти в пятнадцать лет.
И вроде бы "забит" уже другою.

И главное - блин! - скоро выходить.
А ей ещё шесть суток по Сибири.
Ему ничто не светит впереди.
Кроме очка в общественном сортире.

А ей - вся жизнь, и солнце, и цветы,
И кто-нибудь улыбчивый и сильный.
А с ним - лишь километры маяты
Да строй пустых бутылок сексапильный.

Но тёплый поцелуй в холодной мгле,
Он до сих пор хранит в углу заветном.
Как и через где-то пару лет
Бумажное письмо в простом конверте.

Казалось откровение смешным:
Она влюбилась в мясо по-французски!
И снились ей два этих года сны,
Как он ей портит форменую блузку.

А, может быть, он счастье проморгал,
Не оценив привет с Владивостока?
Помчался бы в то время на вокзал -
Прямее оказалась бы дорога?

Нет, сам писал напрасные слова
Кому-то, кто другим, опять же, пишет.
Одну любил, другую целовал,
Остался с носом. А, точнее - с грыжей.