Февраль… Шальные ветра, бесконечные снегопады… И ты.
Не с того не с чего, словно снег… со звонком «Прости»!
И опять все по кругу, опять не дышать… не кричать… не спать…
Ну, зачем? Ты же знаешь, что без тебя очень долго училась летать.
Февраль… И вроде последний месяц у этой зимы… Но что-то не отпускает.
Скажи, зачем жизнь играет со мной, кидая мысли мне – «Девочка, он по тебе скучает»…
Меня же другие учили жить – не звать… не прощать… уходить.
Но как, ни старалась, так и не вышло тебя мне забыть.
Февраль… Я обещаю, закончить гулять. Хотя в марте, наверное, ждет обострение.
Я обязательно напишу ему, в то самое прощеное воскресенье:
«Прости, что ушла… Прости, что осталась без сил…
Ты был самым лучшим, из тех, кто меня любил».
Февраль...
© Copyright: Чилясова, 2014
Свидетельство о публикации №114020311517
Свидетельство о публикации №114020311517
Рецензии